Il museo della mia vita
Di recente ho fatto di nuovo un po’ di ordine. Non quel tipo di ordine simbolico in cui si impilano tre riviste. No, quello vero.
Cantina. Cassetti. Scatole. Gli angoli bui del nostro appartamento, dove gli oggetti trascorrono la loro pensione. E ho scoperto una cosa affascinante: possediamo una quantità incredibile di oggetti nel caso in cui, un giorno, dovesse succedere qualcosa che non è mai successo. Ci sono cavi per dispositivi ormai estinti da tempo. Manuali d’uso per prodotti che nessuno possiede più. Chiavi la cui serratura è stata probabilmente già strappata via.
Eppure non riusciamo a convincerci a buttarli via. Non si sa mai. Queste sono probabilmente le quattro parole più costose del mondo occidentale. Ecco perché possediamo scatole di cui non avremo mai bisogno. Caricabatterie senza dispositivi. Dispositivi senza caricabatterie. E da qualche parte in ogni appartamento esiste un cassetto il cui contenuto sarebbe un enigma persino per gli archeologi.
La cosa assurda è che mentre si riordina ci si sente come un dipendente sottopagato del proprio museo. Ma dopo succede qualcosa di magico. L’appartamento non è diventato più grande.
Ma la mente sì. Improvvisamente tutto sembra più leggero.
Più ordinato. Più libero.
Ecco perché: non riordiniamo affatto la nostra casa. Riordiniamo la nostra coscienza sporca.
E forse dovremmo farlo molto più spesso.
Non solo in cantina. Anche nella testa.
Perché, sorprendentemente, raramente sono le cose ad aver bisogno di spazio.
Ma i pensieri che le riguardano.
Di Marco Canonica
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Foto: pixabay.com / webandi